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Dois domingos, dois restaurantes franceses, dois bairros.
Primeiro, Uma Thurman num Pastis lotado, todo mundo fingindo, sem muito sucesso, que nem tinha reparado naquele gigante lindo de mulher que andava de um lado para outro, esperando a chuva passar. Meatpacking, em Manhattan, claro.
Segundo, Paul Auster, começo de noite, mesa de cinco pessoas num Moutarde vazio. Ele é um charme e sua filha usa maquiagem demais para uma menina que não deve ter nem vinte anos. Onde? Ah, Park Slope, Brooklyn.